Crítica de teatro: Vermelho Transparente

Vermelho Transparente
de Jorge Guimarães
Encenação de Rui Mendes
Sala-Estúdio do Teatro Nacional D. Maria II
17 Setembro 2006, 16h15
Sala cheia

Em cena até sábado, 23 Dezembro

Vermelho e negro

«Vermelho Transparente» é o exemplo clássico de uma dramaturgia que se limita a cumprir as regras impostas a um género familiar ao cinema, o film noir. A tensão dos corpos, a luz recortada e incisiva, os figurinos clássicos, o cenário realista, as frases lapidarmente construídas, os não-ditos, os jogos de sedução, os fetiches, os conflitos interiores, a música que sai dos violinos arrepiados, as referências genéricas, a guerra dos sexos, os cigarros, os espaços concentrados, as fobias… está lá tudo.

A história é um clássico. Uma mulher, Mercedes (Helena Laureano) apresenta-se a um psicanalista (Luís Esparteiro) como alguém com dificuldades em conviver com a imagem impositiva da irmã gémea, Dora, amante do seu marido que aparecerá morto. Nem uma nem outra são capazes de se lembrar quem o matou. A acção decorre no período de tempo necessário ao psicanalista para começar a suspeitar que Mercedes e Dora são a mesma mulher e que existe ali um recalcamento emocional derivado da má relação com o pai. Depois vem-se a descobrir que, afinal, o marido se suicidou. Será tarde demais porque ela, já no hospital psiquiátrico por recomendação do juiz, se sente incapaz de reconhecer a absolvição e acaba por se matar, não sem que antes culpe o médico por não se ter deixado seduzir.

Se esta variação sobre a mulher perdida e duplamente traída nunca sai de uma mediania reconhecível, tal deve-se a um problema nítido na construção do texto que se enreda em frases feitas e enrola o desenvolvimento da acção. A dado momento começamos a pensar que aquelas duas personagens – a sedutora esquizofrénica e o psicanalista competente - tomaram o gosto às grandes tiradas dramáticas que não significam nem levam a nada. Por exemplo: “a razão é uma puta, vai com quem lhe paga”, “você é um mundo. O mundo todo é você” (diz ele), “eu sou uma abstracção” (responde ela), “todos nós já fomos polícias” (ele), “não, todos nós já fomos criminosos” (ela), “um rosto sem vida é como uma máscara de papelão”, “você é puritano?” (ela), “não, sou psicanalista” (ele), “nada é totalmente subjectivo ou totalmente objectivo”, “a virgindade é uma ideia do povo, não tem nada de científico”, “na cama é como tudo, há noites de vertigem e noites de pesadelo”, “carregar no gatilho tem um longo prefácio” ou “sem o sol o corpo apaga-se, à noite a minha pele era da cor da lua”. Há um jogo de salão que quer passar por pretensa sedução e se diverte com expressões mais ou menos sujas - “fornicar”, “cópula”, “gaja”, “comidela”, por exemplo - , que propositadamente desviam a atenção da fleuma em que estão mergulhados os corpos, como se quisessem mostrar o gozo que lhes dá (às personagens) usá-las.

Se se lamenta uma certa incapacidade em libertar o texto dessa formalidade, sobretudo na evidência em opor a elegância de Mercedes com o estouvamento de Dora, já a encenação de Rui Mendes, fluida e discreta, conjuga, acertadamente, os flash-backs e as credíveis recriações em off com a composição dos actores, sobretudo Helena Laureano que se desdobra maturamente nas duas irmãs de difícil feitio. De registar ainda a desnecessária banda-sonora a piscar o olho a Kubrick e o realismo banal dos figurinos. Tudo somado, é claro o objectivo de entretenimento do espectador numa tarde de fim de semana o que, bem vistas as coisas, não é particularmente grave. Só não é a grande aposta na dramaturgia nacional contemporânea que o TNDMII quer fazer vender.